Les Diables de Beausanges de Victor Guilbert : un polar choral qui dérange et fascine

Un homme qui assassine par la pensée

Serge Vaxelaire range ses fantasmes meurtriers comme d’autres classent leurs dossiers : avec méthode, satisfaction, et le sentiment tranquille d’être supérieur au monde qui l’entoure. Licencié un mardi matin au quarante-cinquième étage d’un gratte-ciel de Shanghai, sous le regard indifférent de la ville immense, il ne tombe pas des nues, lui qui ne tombe jamais des nues. Il encaisse, il sourit intérieurement, il tue son patron en imagination avec une précision d’horloger. C’est là tout le génie de Victor Guilbert : introduire un personnage fondamentalement inquiétant par la seule fenêtre de ses pensées, sans qu’il ait encore commis le moindre acte répréhensible.

Ce Vaxelaire est une construction littéraire redoutablement efficace. Misanthrope assumé, incapable de la plus simple sociabilité, fasciné par les documentaires true crime et obsédé par la théorie du crime parfait, il cultive pourtant une lucidité grinçante sur lui-même et sur les autres. Il ordonne ses nouilles en cercles concentriques, méprise les anglicismes, ignore délibérément le gardien qui cherche à le saluer, et observe sa propre existence avec le détachement froid d’un entomologiste. L’auteur évite soigneusement d’en faire un monstre caricatural : Vaxelaire est banal, reconnaissable, presque familier dans sa façon de fuir le monde en le condamnant de l’intérieur.

Ce qui rend l’entrée en matière particulièrement saisissante, c’est le ton. Guilbert choisit l’humour noir comme boussole narrative, une ironie constante qui transforme chaque pensée homicide en comédie absurde sans jamais en effacer la part d’ombre. Le lecteur rit, puis se reprend, puis rit encore. On est pris dans ce mouvement pendulaire, fasciné par un homme dont on ne saurait dire s’il est dangereux ou simplement pathétique, et c’est précisément dans cet espace d’incertitude que le roman installe sa première tension.

Shanghai, dernière escale

Shanghai n’est pas un décor dans ce roman, c’est un révélateur. Cette ville tentaculaire et indifférente, où Vaxelaire a passé deux ans sans jamais vraiment exister aux yeux de quiconque, fonctionne comme un miroir grossissant tendu devant son inadaptation au monde. Le « laowai » blond aux yeux trop clairs, ce « Daniel Craig en moche » que les serveurs du restaurant de nouilles méprisaient sans même s’en donner la peine, comprend soudainement, le jour de son licenciement, que son invisibilité n’était pas une protection. C’était une condamnation silencieuse prononcée par tous ceux qu’il avait choisi d’ignorer.

Ce dernier mois shanghaïen est celui d’une métamorphose. Tandis qu’Ingrid hausse les épaules et que Manon, leur fille de neuf ans, s’apprête à quitter ses amies, Vaxelaire s’éveille à quelque chose de neuf, une énergie qu’il n’avait jamais ressentie. Guilbert décrit avec une précision jubilatoire la façon dont un homme ordinaire, vexé dans son amour-propre, peut trouver dans l’idée du passage à l’acte une forme inattendue d’épanouissement. Vaxelaire prépare, vérifie, anticipe, et pour la première fois de sa vie, il se sent pleinement vivant. Le roman joue ici sur un paradoxe savoureux : c’est la perspective d’un crime qui rend cet homme enfin humain, presque touchant dans son application maniaque.

La cellule familiale que Guilbert esquisse à Shanghai est aussi, à sa façon, un portrait de l’étrangeté conjugale. Entre un mari enfermé dans ses fantasmes et une femme dont les haussements d’épaules constituent le principal mode d’expression, la distance est moins géographique qu’existentielle. Manon, elle, forme avec son père un lien d’une douceur inattendue, seule lumière chaude dans ce tableau froid. Cette économie de sentiments, traitée sans pathos ni surenchère, donne à la vie intérieure de Vaxelaire une profondeur qui dépasse largement le simple portrait de criminel en devenir. Shanghai referme ses portes sur lui, et c’est vers la France, vers Beausanges, que tout va désormais basculer.

Bienvenue à Beausanges

Beausanges n’est pas une ville comme les autres. Ce bourg de province française que le roman installe progressivement dans l’imagination du lecteur possède cette qualité propre aux lieux de fiction réussis : on croit le reconnaître sans jamais l’avoir visité. Guilbert lui confère une identité précise, presque organique, faite de chaleur étouffante, de grenouilles taureaux qui envahissent les trottoirs depuis trois semaines, et de cette torpeur particulière aux petites villes où tout le monde se connaît, où les secrets circulent à bas bruit et où l’ennui engendre des comportements que la grande ville dissoudrait dans l’anonymat. C’est dans ce cadre que la famille Vaxelaire pose ses valises, et le contraste avec Shanghai est saisissant.

Ce retour en France est aussi un retour à soi pour des personnages que l’expatriation avait comme mis en suspens. Beausanges révèle ce que Shanghai dissimulait : les fractures d’un couple, les silences d’une famille recomposée dans l’adversité, les rancœurs enfouies sous des années de cohabitation polie. Guilbert excelle à faire de la géographie une métaphore intérieure : là où Shanghai était trop grande pour contenir les névroses de Vaxelaire, Beausanges est trop petite pour les dissimuler. La ville agit comme une pression douce mais constante, forçant chaque personnage à occuper l’espace qu’il avait jusque-là réussi à esquiver.

Manon, qui débarque en CM2 dans cette ville inconnue, y trouve pourtant des attaches, des amitiés qui traverseront les années. Cette implantation progressive de la fille dans le tissu social de Beausanges dessine en creux l’isolement persistant du père, incapable de la même porosité au monde. La ville devient ainsi le terrain sur lequel deux natures s’affrontent sans jamais se combattre ouvertement : celle d’un homme qui refuse le monde et celle d’une enfant qui l’embrasse. Entre les deux, Beausanges poursuit son existence tranquille et troublée, avec ses grenouilles envahissantes comme premier signe que quelque chose, ici, ne tourne décidément pas rond.

Le capitaine Féroce et ses grenouilles

Barthélémy Féroce a de la chance. C’est du moins ce que répète son équipe du commissariat de Beausanges, avec la ferveur tranquille de ceux qui ont besoin de croire en quelque chose. Lui s’en défend mollement, conscient que cette réputation de veinard sert de ciment à ses hommes dans un quotidien professionnel semé d’embûches judiciaires. Guilbert introduit ce capitaine de police avec un sens du portrait immédiatement efficace : Féroce est un personnage ancré dans le réel, pragmatique, doté d’une ironie douce qui lui permet de traverser les situations les plus absurdes sans perdre le nord. Son prénom et son nom forment à eux seuls une promesse de décalage que le roman honore avec constance.

Son entrée en scène se fait sur fond de coassements assourdissants. Les grenouilles taureaux qui colonisent Beausanges depuis plusieurs semaines ne sont pas un simple détail pittoresque : elles fonctionnent comme un élément à part entière de la mécanique narrative, perturbant l’ordre public, précipitant des arrestations improbables, rappelant à chaque page que dans ce roman, le réel a une façon bien à lui de se tordre vers le grotesque. Cette invasion batracienne, traitée avec un humour pince-sans-rire constant, dit quelque chose d’essentiel sur le ton général de l’œuvre : Guilbert ne fait pas du polar classique, il fabrique une matière narrative hybride où l’enquête policière cohabite avec la comédie noire et l’observation sociale acérée.

À ses côtés, la lieutenante Bérénice s’impose avec une présence remarquable. Guilbert lui accorde une épaisseur humaine rare, construite dans les détails du corps autant que dans les ressorts de la psychologie : ses douleurs chroniques ignorées des médecins, son ambivalence à s’être retrouvée à Beausanges malgré ses promesses d’adolescente, sa façon de se concentrer sur la tâche quand tout conspire à la distraire. Le duo qu’elle forme avec Féroce repose sur une complémentarité naturelle, sans artifice, et insuffle au versant policier du roman une chaleur humaine qui équilibre parfaitement la froideur calculatrice de Vaxelaire dans la première partie.

Une ville sous tension

Sous ses dehors provinciaux, Beausanges dissimule une agitation sourde que Guilbert fait remonter à la surface par couches successives. La disparition d’Ashley d’Ambricourt, jeune femme de dix-neuf ans dont la mère arpente les rues avec le visage ravagé de ceux qui attendent sans oser nommer ce qu’ils redoutent, introduit dans le roman une inquiétude d’une nature différente de celle que distille Vaxelaire. Là où le premier personnage génère une tension froide et calculée, cette disparition ouvre une béance émotionnelle que la ville tout entière semble absorber sans vraiment y répondre. Guilbert saisit avec justesse cette indifférence collective propre aux communautés où l’on préfère ne pas regarder en face ce qui dépasse l’ordinaire.

La chaleur écrasante qui s’abat sur Beausanges n’est pas qu’une donnée climatique : elle est le pouls fiévreux d’une ville à bout. Les habitants transpirent, s’éponge le front, s’agitent pour créer un semblant d’air frais, et cette moiteur collective crée une promiscuité involontaire qui exacerbe les tensions latentes. Seule Laetitia d’Ambricourt échappe à cette sueur générale, comme asséchée de l’intérieur par un chagrin qui a épuisé jusqu’à ses glandes. C’est une image forte, presque clinique, que Guilbert utilise sans forcer l’effet, et elle dit mieux qu’un long développement l’état d’une mère consumée par l’angoisse. La ville sue, elle pleure à sec.

Ce qui frappe dans la façon dont Guilbert construit cette tension collective, c’est le refus du sensationnalisme. Aucune scène ne cherche à provoquer l’effroi par des moyens faciles. La noirceur est là, bien présente, mais elle sourd du quotidien, des conversations à demi-mots, des regards échangés entre personnages qui en savent plus qu’ils n’en disent. Beausanges n’est pas une ville maudite au sens spectaculaire du terme ; c’est une ville ordinaire dans laquelle les secrets ont fini par fermenter. Et c’est précisément cette banalité revendiquée qui rend l’atmosphère si efficace : on reconnaît dans ces rues écrasées de soleil quelque chose d’universel, cette façon qu’ont les petites communautés de porter collectivement des vérités que personne ne veut formuler seul.

Les fantômes de la jeunesse

Manon a grandi. La petite fille qui éclatait les bulles du papier à bulles à Shanghai et admirait son père d’un regard empli de fierté est devenue une adolescente de seize ans qui observe le monde avec une lucidité désenchantée, presque cruelle dans sa précision. Guilbert opère avec elle un glissement temporel discret mais saisissant : on retrouve ce personnage sept ans après Shanghai, intégrée à une bande de lycéens qui traîne au bord du lac de Beausanges, et la distance entre l’enfant d’alors et la jeune femme d’aujourd’hui mesure en creux tout ce que le roman n’a pas montré, tout ce qui s’est construit et défait dans l’intervalle. Cette ellipse narrative est d’une redoutable économie.

Autour d’elle gravitent Gaspard, Fantine et Basile, chacun dessiné avec une singularité qui leur évite le sort des figures secondaires interchangeables. Basile, le meneur convaincu qui compte les jours avant de fuir vers Paris, porte en lui l’impatience de ceux qui savent très tôt que leur vie se jouera ailleurs. Fantine déploie un charme instinctif dont elle ignore ou feint d’ignorer la puissance. Gaspard, lui, regarde Manon avec ces yeux doux qui en disent plus long que n’importe quelle déclaration. Guilbert capte avec finesse cette période charnière où les amitiés d’enfance se fissurent sous la pression du désir, des secrets de famille et des trajectoires qui commencent à diverger.

Car sous la surface de ces existences adolescentes ordinaires, quelque chose de plus trouble affleure. Manon sait des choses qu’elle tait, porte des connaissances qui l’ont vieillie prématurément, consulte un psychiatre à la prescription généreuse et distribue des pilules à ses amis avec la désinvolture de qui a renoncé à croire que les adultes ont les réponses. Cette jeunesse-là n’est pas romantisée : elle est montrée dans sa fragilité réelle, entre l’ennui chronique d’une ville trop petite et les stratégies d’évitement que l’on invente quand on manque encore d’outils pour affronter ce qui fait mal. Guilbert leur accorde la dignité de personnages complexes, refusant aussi bien la condescendance que la nostalgie.

Deux récits en miroir

La structure du roman repose sur un choix architectural audacieux : deux récits distincts, deux temporalités, deux univers narratifs qui avancent en parallèle avant que leurs trajectoires ne commencent à se frôler. D’un côté, Vaxelaire et son projet minutieusement élaboré, porté par une voix intérieure d’une ironie glaçante. De l’autre, Féroce et Bérénice qui arpentent Beausanges au présent, déchiffrant une ville qui leur livre ses secrets au compte-gouttes. Guilbert orchestre cette double narration avec une maîtrise du rythme qui évite l’écueil habituel du récit choral : jamais l’un ne prend le dessus sur l’autre au point de rendre l’attente insupportable, jamais la transition entre les deux fils ne ressemble à une interruption brutale.

Ce qui rend ce dispositif particulièrement fertile, c’est le jeu de résonances qu’il génère entre les deux univers. Les thèmes se répondent à distance, les motifs se répètent sous des formes différentes, comme si Beausanges elle-même constituait le point de convergence invisible autour duquel tout s’organise. La duplicité, l’apparence sociale contre la vérité intérieure, la violence dissimulée sous le vernis du quotidien : ces lignes de force traversent aussi bien le récit de Vaxelaire que celui de l’enquête policière, créant une cohérence thématique profonde qui dépasse la simple mécanique du polar. On comprend progressivement que les deux histoires parlent, au fond, de la même chose.

Il y a également dans ce miroir narratif une dimension temporelle que Guilbert exploite avec subtilité. Le lecteur dispose d’informations que certains personnages ignorent, et cette asymétrie entretient une forme de tension douce, moins liée au suspense classique qu’à l’anticipation de la collision inévitable entre ces deux mondes qui s’ignorent encore. Savoir ce que Vaxelaire a conçu à Shanghai, puis observer Féroce progresser à tâtons dans Beausanges, produit un effet de vertige singulier : on est simultanément complice et spectateur, embarqué dans une mécanique dont on perçoit les rouages sans pouvoir en prédire l’issue. C’est dans cet espace inconfortable que le roman révèle sa vraie nature.

L’art du polar choral, entre noirceur et humanité

Ce qui distingue « Les diables de Beausanges » dans le paysage du polar français contemporain, c’est d’abord une voix. Guilbert a développé une écriture immédiatement reconnaissable, tendue entre l’humour noir et l’observation clinique, qui refuse aussi bien le lyrisme complaisant que la sécheresse behavioriste. Chaque personnage possède sa propre musique intérieure, son propre registre, et l’auteur passe de l’un à l’autre sans jamais perdre cette cohérence de ton qui donne au roman son unité profonde. Cette maîtrise de la polyphonie narrative transforme Beausanges en une ville véritablement habitée, peuplée de consciences qui se croisent, s’ignorent et se percutent selon une logique à la fois implacable et surprenante.

L’humanité du roman tient précisément à ce refus de la caricature. Vaxelaire serait trop simple réduit à un simple psychopathe, Féroce trop attendu en héros infaillible, Manon trop commode en victime collatérale. Guilbert leur accorde à tous la complexité des êtres réels : des contradictions, des zones d’ombre, des élans inattendus de tendresse ou de lâcheté. Même les personnages secondaires, Bérénice avec ses douleurs chroniques et ses regrets enfouis, Laetitia d’Ambricourt asséchée par l’angoisse, les adolescents du lac avec leur pharmacie improvisée, existent au-delà de leur fonction narrative. C’est cette densité humaine qui fait que l’on referme chaque chapitre avec le sentiment d’avoir côtoyé des vivants, non des silhouettes au service d’une intrigue.

« Les diables de Beausanges » s’affiche comme le premier volet d’une trilogie, « Meurtre no 1 sur 3 » selon le sous-titre, et cette promesse de continuité prend tout son sens à la lecture. Guilbert a bâti un univers suffisamment riche, une ville suffisamment dense, des personnages suffisamment ouverts sur leur propre avenir pour que la suite s’impose comme une nécessité plutôt qu’une simple prolongation commerciale. On quitte Beausanges avec cette impatience particulière des lecteurs qui savent qu’ils reviendront, non par obligation envers une série, mais parce qu’on ne tourne pas le dos si facilement à une ville qui a commencé à vous habiter.

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• Titre : Les Diables de Beausanges
• Auteur : Victor Guilbert
• Éditeur : Éditions Flammarion
• Nationalité : France
• Date de sortie en France : 2026

Page officielle : www.victorguilbert.com

Résumé

Serge Vaxelaire est un homme ordinaire qui assassine en imagination avec une rigueur d’expert. Licencié de Shanghai où il végétait depuis deux ans, il rentre en France avec sa famille et s’installe à Beausanges, ville de province écrasée de chaleur, envahie par des grenouilles taureaux et traversée de secrets que personne ne formule à voix haute. Dans ce premier volet d’une trilogie, Victor Guilbert construit le portrait glaçant et ironique d’un homme qui décide de franchir la frontière entre le fantasme et le passage à l’acte.
Pendant ce temps, le capitaine Barthélémy Féroce et sa lieutenante Bérénice arpentent Beausanges au fil d’affaires qui révèlent les failles d’une communauté en apparence tranquille. Une jeune femme a disparu, une mère erre dans les rues, des adolescents naviguent entre ennui et désillusion. Guilbert fait se répondre ces deux récits avec une maîtrise du polar choral qui conjugue noirceur, humanité et humour, pour une entrée en matière qui donne toute la mesure d’un univers romanesque original et pleinement habité.

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