Glacé de Bernard Minier : naissance du commandant Martin Servaz

Une usine souterraine, un téléphérique, un matin de décembre

Cinq ouvriers montent vers leur lieu de travail, serrés dans une cabine que le vent secoue au-dessus de mille mètres de vide. Bernard Minier place son lecteur là, à hauteur de câble, dans le fracas régulier du sabot qui claque sur les pylônes. L’usine hydroélectrique d’Arruns, creusée à soixante-dix mètres sous la roche et perchée à deux mille mètres d’altitude, tourne depuis 1929. Onze kilomètres de galeries, des tracteurs à deux places, une heure de trajet dans les ténèbres pour rejoindre les machines. Le romancier prend le temps d’expliquer cette mécanique avant que quoi que ce soit ne survienne, et cette patience technique produit un effet remarquable : quand l’anomalie apparaît enfin sur la plate-forme d’arrivée, le lecteur connaît déjà l’endroit assez bien pour mesurer ce qu’une intrusion y suppose de préparation, de temps, de force.

L’écriture procède par resserrement optique. Huysmans, l’un des ouvriers, croit d’abord voir un aigle pris dans les poulies, puis un vautour, puis un papillon sombre plaqué sur la blancheur du ciel. Trois hypothèses fausses avant la vérité, trois refus successifs de comprendre. Minier connaît la valeur romanesque de ce délai. Il ne montre pas, il retarde, et le retard fabrique une inquiétude bien plus durable que ne l’aurait fait une description frontale. Le dernier mot de la séquence revient à la radio et à un ordre bref lancé vers la centrale, en bas dans la vallée.

Ce qui frappe ensuite, c’est le déséquilibre volontaire entre l’énormité du dispositif policier et la nature de la découverte. Barrages routiers, fusils à pompe, laboratoire ambulant de la Section de recherche de Pau, hélicoptère en attente, procureur déplacé en personne, camionnette de la télévision régionale sur le parking. Toute cette machinerie d’État mobilisée pour une scène qui, sur le papier, ne relève même pas du crime au sens juridique. Le romancier tire de cette disproportion un ressort narratif d’une efficacité redoutable, et il y glisse déjà sa matière sociale : dans ce coin des Pyrénées, certaines propriétés valent qu’on réveille un commandant de la brigade criminelle de Toulouse un matin de décembre, quand d’autres morts attendent leur tour.

Saint-Martin-de-Comminges, le gave, le brouillard et les congères

Vingt mille huit cent soixante-trois habitants selon l’écriteau peint à l’entrée de la ville. Minier a inventé Saint-Martin-de-Comminges mais lui a donné l’exactitude cadastrale d’une commune réelle : ses cités de logements sociaux, sa zone industrielle à l’est, ses campings aux oriflammes battantes, son écheveau de ruelles au pied de la montagne, sa double rangée de télécabines qui trace une faille verticale dans les sapins. Le pays de l’ours, annoncent les panneaux, avec un plantigrade peint sur fond de cimes. Les bergers du coin, eux, rêvent plutôt de les tenir au bout de leur fusil. Cette tension entre la carte postale et la rancune locale traverse tout le livre.

La géographie est écrite avec une précision qui n’a rien de décoratif. Le gave qu’on entend gronder par la vitre entrouverte, les granges aux toits d’ardoise couverts de mousse et fermées depuis longtemps, la neige qui se change en boue noirâtre sous les roues, les monticules sales du bas-côté, la ligne électrique dont les branches s’appuient sur les fils comme si elles n’avaient plus la force de se tenir. Chaque élément travaille. Servaz, citadin déclaré, éprouve la montagne comme un territoire hostile, et le lecteur épouse cette méfiance parce que le romancier lui en fournit les preuves sensorielles avant de lui en fournir les raisons.

Reste l’idée la plus juste du livre sur son propre décor : Saint-Martin ne se livre pas frontalement, elle demande à être abordée obliquement. Formule que Servaz se fait à lui-même en contemplant les toits blancs depuis le bas-côté, et qui vaut programme pour l’enquête entière. Une vallée étroite, calfeutrée dans une intimité que Minier qualifie de délétère, où quinze kilomètres suffisent à séparer deux mondes, où les adolescents d’une vallée voisine passaient pour des étrangers. Ce huis clos géographique n’enferme pas seulement les personnages, il conditionne la circulation de l’information, des rumeurs et des silences. La montagne n’est pas ici un fond de scène, elle est une contrainte logistique et morale, et le roman ne cesse d’en tirer profit.

L’Institut Wargnier et les sept pensionnaires de l’unité A

Deux longs bâtiments de pierre de taille se rejoignant en forme de T, adossés à la pente, au bout d’une route qui s’arrête là. Aucune indication sur la carte au 1/25 000, aucun écriteau avant le dernier pont. Le Centre de psychiatrie pénitentiaire Charles Wargnier ne cherche pas la publicité. Minier lui prête une architecture qu’il nomme cyclopéenne, celle des barrages et des grands hôtels du siècle passé, et il installe là quatre-vingt-huit patients jugés trop violents pour les hôpitaux qui les avaient accueillis, trop psychotiques pour la prison, ou déclarés pénalement irresponsables. Établissement unique en France, présenté comme la première tentative de prise en charge à l’échelle d’un futur espace judiciaire européen.

L’intérieur repose sur une gradation de sécurité que le romancier détaille avec gourmandise : grilles coulissantes, verrous électroniques claquant dans l’épaisseur des murs, cartes magnétiques recrachées après lecture, palpeur biométrique, sas d’acier percé d’un hublot rectangulaire comme on en trouve dans les sous-marins. Trois niveaux de confinement, et tout au bout, l’unité A et ses sept pensionnaires. La nuit, six personnes seulement dorment sur place, plus les gardes. Ce rapport chiffré, six pour quatre-vingt-huit, fait davantage pour l’angoisse du lecteur que n’importe quelle description de cellule.

Le plus intéressant tient à la couleur. Murs blancs, sol blanc, néons blancs, blouses immaculées. Le Dr Francis Xavier, psychiatre québécois venu de l’Institut Pinel de Montréal, cheveux teints et lunettes rouges extravagantes, prend soin de rappeler que le blanc fut d’abord la couleur de la mort et du deuil, qu’il l’est encore en Orient, et qu’il accompagne les rites de passage. Minier utilise cette blancheur comme un révélateur photographique : elle ne rassure pas, elle expose. Le vocabulaire administratif y contribue, puisque Xavier parle de clientèle là où on attendait des patients, et emploie le mot dressage avec une satisfaction qui glace davantage que les hurlements filtrant à travers les portes blindées.

Martin Servaz, latiniste, mélomane, divorcé

Le commandant Martin Servaz se prépare toujours de la même façon : un café froid dans le porte-gobelet, Mahler dans le lecteur de CD. La Cinquième Symphonie pour monter vers la centrale, une musique d’angoisse et de fièvre qui accompagne ce qui l’attend. Café pour l’éveil, musique pour la concentration. Bientôt quarante ans, silhouette maigre, barbe de deux jours, veste en velours et jeans élimés, une allure de professeur ou de journaliste qui déroute les témoins. Minier construit son enquêteur en creux, par ses habitudes plutôt que par ses exploits, et le procédé fonctionne parce qu’il crée de la familiarité avant de créer de l’admiration.

Le latin constitue sa marque de fabrique et son garde-fou. Sapiens nihil affirmat quod non probet, le sage n’affirme rien qu’il ne prouve. Tarde venientibus ossa, lancé au régisseur d’un milliardaire pour signifier qu’il est arrivé après la curée. Credo quia absurdum, quand les analyses génétiques livrent un résultat impossible. Il confie que ces citations lui servent à capter l’attention aux moments décisifs, aveu d’un homme qui sait manipuler tout en refusant de se l’avouer. Son père enseignait les lettres, et le fils voulait écrire le grand roman moderne avant d’entrer dans la police, officiellement sur un coup de tête. Le romancier laisse traîner cette contradiction sans jamais la souligner lourdement.

Sa vie privée fournit le contrepoint le plus émouvant. Quinze ans de mariage avec Alexandra, un divorce, une fille adolescente nommée Margot dont il scrute les piercings, les cernes et un bleu à la pommette avec une inquiétude qu’il ne parvient pas à formuler. Un adjoint, Vincent Espérandieu, lecteur de bandes dessinées japonaises, qui l’admire au point de l’imiter sans s’en rendre compte. Une gendarme, le capitaine Irène Ziegler, pilote d’hélicoptère, cheveux blonds en chignon, idéogramme chinois tatoué dans le cou, avec qui l’enquête est menée conjointement. Minier orchestre entre eux une coopération faite de méfiance institutionnelle et d’estime naissante, et le passage au tutoiement, tard dans la nuit, devant un gobelet de café de distributeur, vaut plus long discours.

Diane Berg, la Suisse et les couloirs blancs

Trente-deux ans, psychologue FSP diplômée de Genève, spécialiste de psychologie légale, un mémoire consacré à l’économie pulsionnelle chez les tueurs compulsifs, dix ans de violon, natation, plongée, spéléologie, saut en parachute. Le curriculum vitae que Minier place en ouverture du roman est un morceau de caractérisation d’une rare économie : tout y est, la compétence, l’audace physique, la jeunesse. Diane Berg roule vers les Pyrénées dans une Lancia hors d’âge, sans GPS, avec une carte routière posée sur le tableau de bord, et elle sait qu’elle laisse sa jeunesse derrière elle. Certaines adaptations sont des amputations, songe-t-elle, en espérant que ce ne sera pas son cas.

Son arrivée à l’Institut donne lieu à l’une des séquences les plus tendues du livre. Le Dr Xavier ne l’attendait pas, ne la voulait pas, et le lui fait savoir avec une courtoisie empoisonnée. Elle tient bon, rappelle les termes écrits de son accord avec le prédécesseur, se lève, menace d’en référer à l’université de Genève. Il cède. Minier saisit là un rapport de force professionnel avec une justesse qui excède largement les besoins du thriller. Lisa Ferney, l’infirmière en chef, complète le tableau : voix froide, autorité installée, regard direct mais sur la défensive, et une manière de faire comprendre à la nouvelle venue qu’elle sera surveillée.

Son bureau, ancien débarras de quatre mètres sur deux encore encombré de boîtes d’archives, contient le détail qui déclenche tout : une bouche d’aération, en haut du mur, par laquelle les conversations du bureau voisin arrivent intégralement, avec leurs inflexions et leurs murmures. Diane devient auditrice involontaire d’un établissement dont elle ignore les codes. Le roman alterne dès lors deux fils, l’enquête dans la vallée et l’observation dans les murs, et cette construction en tresse entretient une tension continue. Le lecteur sait toujours un peu plus que chacun des deux personnages, jamais assez pour anticiper.

Éloïs, Morlocks et une question de degré

Le Dr Xavier, guidant Diane à travers les sas, se lance dans une glose de La Machine à explorer le temps. H. G. Wells y imagine deux races issues d’une même humanité : les Éloïs, descendants des classes privilégiées, jolis, doux, si bien installés dans le confort que leur intelligence s’est atrophiée, indifférents au point de laisser l’un des leurs se noyer sans bouger ; et les Morlocks, descendants du prolétariat, relégués sous terre, devenus cannibales pour survivre. Vous et moi sommes des Éloïs, conclut le psychiatre, nos pensionnaires sont des Morlocks. Diane trouve la vision simpliste et le dit. Minier laisse les deux propositions s’affronter sans trancher, ce qui est la marque des romanciers qui font confiance à leurs lecteurs.

Cette architecture morale se retrouve partout dans le livre. Trois adolescents de bonne famille ont tué un sans domicile fixe près de Noé, sans mobile et sans remords, et leur indifférence a glacé toute l’équipe d’enquête. Éric Lombard, héritier d’une dynastie de financiers qui règne sur le département depuis six décennies, explique tranquillement à Servaz qu’au-delà de certaines limites tout le monde est à vendre. Le policier ne parvient pas à le contredire, parce qu’il pense à sa fille et aux écoles qu’un tel homme pourrait lui offrir. Minier ne pratique pas la dénonciation, il installe des situations où le lecteur se surprend à comprendre ce qu’il réprouve.

Julian Hirtmann formule la thèse la plus dérangeante du roman lors d’un entretien à l’unité A. Vous croyez qu’il y a d’un côté les meurtriers et de l’autre vous, dit-il en substance, mais il n’existe aucune membrane étanche empêchant le mal de circuler. Quand vous mentez, quand vous placez votre mère en maison de retraite pour rester libre, quand vous faites souffrir par indifférence, vous vous rapprochez de ce que je suis. C’est une question de degré, pas une question de nature. Servaz refuse la démonstration, avec raison, et reste malgré tout ébranlé. Le passage frappe parce que Minier accorde à son criminel une éloquence réelle plutôt qu’un discours de carton.

Le froid, la roche et une phrase en latin

Il faut mesurer la cohérence de l’ensemble. Un thriller de cette ampleur, premier roman qui plus est, aurait pu se contenter d’aligner ses effets. Minier fait autre chose : il tisse une géographie vérifiable, une institution psychiatrique documentée jusque dans ses protocoles contestés, une vallée dont l’histoire pèse sur le présent, et deux personnages principaux qui ne se rencontrent pas dans les mêmes couloirs mais avancent vers la même zone d’ombre. L’auteur précise en fin de volume que l’usine souterraine perchée à deux mille mètres existe, qu’il l’a simplement déplacée de quelques dizaines de kilomètres, et que les techniques thérapeutiques décrites sont hélas pratiquées. Cette note change rétrospectivement la lecture.

La langue mérite qu’on s’y arrête. Elle est nerveuse dans les scènes d’action, ample dans les descriptions de paysage, capable d’images qui accrochent durablement : la cabine du téléphérique balancée comme un panier au bras d’une ménagère, le silence retombant sur Diane comme une bâche mouillée, un minibus jaune avalé par les nuages à la manière d’une diligence rattrapée par des Indiens. Minier sait aussi manier l’humour sec, celui de Servaz face aux gendarmes, celui d’Espérandieu au téléphone un dimanche matin. Cette variation de registres empêche le froid ambiant de devenir monotone.

Reste le titre, qui porte plus loin qu’il n’y paraît. La glace n’est pas seulement la neige des congères, la boue noirâtre des routes de vallée ou les cristaux blanchissant une dépouille. Elle qualifie une manière d’être, l’apathie de trois adolescents devant un cadavre, la placidité des vigiles qui n’ont rien entendu, l’élégance souriante d’un psychiatre parlant de dressage, la lucidité d’un policier qui se lave longuement les mains en rentrant chez lui pour se décontaminer. Bernard Minier signe un livre où le décor minéral et le climat intérieur des personnages relèvent d’une même température. Sapiens nihil affirmat quod non probet, cite Servaz au volant. Le sage n’affirme rien qu’il ne prouve. Le romancier applique la règle à sa propre construction, pièce après pièce, jusqu’à la dernière.

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• Titre : Glacé
• Série : Commandant Martin Servaz
• Auteur : Bernard Minier
• Éditeur : XO éditions
• ISBN : 9782845639829
• Format : Broché
• Nationalité : France
• Langue : Français
• Date de publication : 22/12/2016
• Nombre de pages : 558 pages
• Genre : Thriller, polar, roman policier
• Sujets traités : Enquête criminelle, psychiatrie carcérale, tueur en série, montagne pyrénéenne, huis clos hivernal, secrets d’une vallée, pouvoir et impunité, nature du mal

Page officielle : bernard-minier.com

Résumé

Un matin de décembre, cinq ouvriers montent en téléphérique vers l’usine hydroélectrique d’Arruns, creusée sous la roche à deux mille mètres d’altitude dans les Pyrénées. Ce qu’ils découvrent sur la plate-forme d’arrivée déclenche un déploiement policier hors de proportion : barrages routiers, section de recherche, procureur sur place. Le commandant Martin Servaz, de la brigade criminelle de Toulouse, est appelé à mener l’enquête conjointement avec le capitaine Irène Ziegler, de la gendarmerie.
Au même moment, Diane Berg, jeune psychologue suisse, prend ses fonctions à l’Institut Wargnier, un centre de psychiatrie pénitentiaire isolé au fond de la même vallée, où quatre-vingt-huit patients dangereux sont enfermés derrière plusieurs enceintes de confinement. À mesure que l’hiver se referme sur Saint-Martin-de-Comminges, les deux trajectoires convergent vers une histoire ancienne que la vallée aurait préféré laisser sous la neige.

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